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QUI ?
C'est le jeu des mille francs.
Le petit père des milliardaires voulait nous endormir avec sa séance de confession publique. Protestant ? Encore faut-il être sincère. A confesse, dans l’église cathodique, on ne la montre pas à l’antenne - sa sincérité. Ce n’est pas comme les fesses. Comme les fesses de Carla Burni, premier postérieur de France et d’Italie – sauce Berlusconi.
BREF !
Le petit pères des milliardaires et après moi le déluge n’a pas « con-vin-cul ». Autant dire qu’il s’est pris une gamelle, avec toutes ces casseroles qu’il traîne. Une gamelle qui n’a pas tardé à tinter dans le concert des sondages de clochers. Une gamelle, un gadin, une chute de cheveux, où l’on voit la mèche de Saint François chuter elle aussi sur le carrelage bruni. Bruni de haine pour la multitude qui n’a de place que sous la semelle de leurs godillots. Une seule politique : leur en faire baver le maximum au seul profit d’une clique percluse de sadiques.
Et pendant ce temps, le petit père des milliardaires avides se prend toujours pour plus balaise qu’Alexandre Le Grand en Afghanistan – (et qui sait ?) – en Perse sous peu.
BREF !
La France est mal barrée.
Dehors, j’entends des cris qui s’élèvent dans le ciel où voltigent les hirondelles. C’est la récrée dans l’école d’à côté. Qu’ils en profitent. Le bonheur de vivre leur est compté. Les zinzins aux mannettes n’ont qu’un seul rêve : réduire en cendres cette planète, pour effacer toutes traces de leur médiocrité. Et parce qu’ils sont jaloux également que quelqu’un puisse vivre encore après eux.
Le petit père des milliardaires voulait nous endormir avec sa séance de confession publique. Protestant ? Encore faut-il être sincère. A confesse, dans l’église cathodique, on ne la montre pas à l’antenne - sa sincérité. Ce n’est pas comme les fesses. Comme les fesses de Carla Burni, premier postérieur de France et d’Italie – sauce Berlusconi.
BREF !
Le petit pères des milliardaires et après moi le déluge n’a pas « con-vin-cul ». Autant dire qu’il s’est pris une gamelle, avec toutes ces casseroles qu’il traîne. Une gamelle qui n’a pas tardé à tinter dans le concert des sondages de clochers. Une gamelle, un gadin, une chute de cheveux, où l’on voit la mèche de Saint François chuter elle aussi sur le carrelage bruni. Bruni de haine pour la multitude qui n’a de place que sous la semelle de leurs godillots. Une seule politique : leur en faire baver le maximum au seul profit d’une clique percluse de sadiques.
Et pendant ce temps, le petit père des milliardaires avides se prend toujours pour plus balaise qu’Alexandre Le Grand en Afghanistan – (et qui sait ?) – en Perse sous peu.
Mais Darius est mort mon bon ami.
BREF !
La France est mal barrée.
Dehors, j’entends des cris qui s’élèvent dans le ciel où voltigent les hirondelles. C’est la récrée dans l’école d’à côté. Qu’ils en profitent. Le bonheur de vivre leur est compté. Les zinzins aux mannettes n’ont qu’un seul rêve : réduire en cendres cette planète, pour effacer toutes traces de leur médiocrité. Et parce qu’ils sont jaloux également que quelqu’un puisse vivre encore après eux.